Костёр

Искры летели над озером чёрным,

мягко трещали дрова.

Луна вдалеке своим взглядом холодным

смотрела на нас свысока.

 

Лениво плыли облака

и, кажется, где-то лёд

вставал; приходила скупая зима,

снег на головёшки лёг.

 

В бездне стыдливой видно отраженье

мир нам родившей звезды.

Рябь водяная корчила лица,

и ветер всё пел псалмы.

 

Казалось, что после

ничто не настанет,

не встретимся снова мы.

Одни головёшки в костре догорают,

как прошлые наши мечты.

 

Лишь лёгкая дрябь,

неизвестный язык,

расскажет нам всё опять.

Сможем опомниться мы,

и стрелки прокрутятся вспять.

 

И может когда-то

всё сможет и сбыться:

имя прошепчем: "Мисюсь",

катаясь на ведьме,

слагать небылицы

и в старых коньках

по замёрзшему Стиксу

в безвременье сможем шагнуть.