Вэтгав
Слова, слова - эти маленькие недозвуки...
Му́ки,
булькающие эхом в пустоте,
тревогой звенящие в ушах,
щекотящиеся крыльями в животе,
терзающие тяжестью сердце,
роящиеся птичками вокруг одной головы
и мухами - другой.
Они рождаются где-то там, за гранью реальности.
В беззвучии,
наполненном несформировавшимися образами,
детскими мечтами, взрослыми грёзами,
чаяниями, надеждами, именами.
Ушедших, прошедших, так и не явившихся,
нежданных.
Слова могут оглушить, лишить дара речи,
отпечататься на сетчатке глаза,
в памяти,
на коже.
На
всегда,
да.
Без возможности избавиться.
А могут шальным свистом -
минуя, сбивая не тебя,
не долететь,
растаять,
раствориться.
Их ждут, вынашивают, рожают,
боятся, пытаются задушить,
вбить ломая зубы.
Когда чужие.
Когда не дождались своих.
Они блестят бисером под ногами.
Достаточно нагнуться и выбрать из грязи.
Выбраться из грязи. И в князи
со свиным рылом.
К Калашникову.
На торги.
