Глядя в больничное окно…

Вот и осень на больничном дворе —

Скачет в листьях глупый щен–скоморох…

Мне хотелось бы уйти в январе —

В самый яростный крещенский мороз,

 

Чтоб дымы из черных траурных труб

Поднимались, как столбы, в небеса,

И чтоб был сожжен не только мой труп,

Но и всё, что я зачем-то писал.

 

Может, это — мой навязчивый бред,

Может, я чужую мысль подобрал,

Но мне кажется — огонь, как поэт,

Отделяет наше зло от добра.

 

И добро, что накопил человек

В бесконечном противлении злу,

Вместе с дымом, устремляется вверх,

Оставляя в топке зло… как золу.

 

Потому — прошу (пусть я и не прав)

Не устраивать поминки по мне.

И не вздумайте развеивать прах! —

Замуруйте в самой прочной стене,

 

Потому что прах — всего лишь зола,

Состоящая из скверны и зла.