В двух шагах от непогоды

Не люблю я долгий, испепеляющий все солнечный жар, когда потеет тело, капли собираются на бровях, а минеральная вода из пластиковой бутылки не слишком то утоляет жажду. Думаешь тогда:

-Лучше бы уж дождь, или даже очистительная буря, только бы короткая, чтобы потом успеть обсушиться. Но буря не всегда бывает короткой и не совсем бывает очистительной. Это мы уже хорошо знаем.

Помню, однажды видел летом в городе, как через пустое пространство занятое дорогой, пустырем, прудом и наконец низкой порослью кустов с сорными травами, спешила ко мне буря. Был август, после зноя месячного, явилось нам самое начало довольно долгих дождей. Граница этой бури была мне хорошо видна. Мутный вал из дождя, ветра и мелкого сора спешил ко мне, а за ним, вдалеке, уже темнело небо, собираясь тряхнуть всех нас как следует. И вот уж он, этот вал настиг меня, бросил в лицо сырой воздух и песчинки, поднятые им в поле.

Похожее чувство было у меня, когда читал повесть известного советского писателя. Вся сладость, тишина и летняя нега у него, казались мне застывшими на бог знает кому известное время, сам мир застыл перед бегущим на встречу неизбежным. Неизбежное катит свой вал, а мы не знаем, сколько нам ждать, сколько нам отведено сроку.

Показалось мне, была в тишине и бескрайнем довольстве тайная обречённость, может быть, странное предчувствие. Только писатель тот был вполне уверен в незыблемости застывшего перед ним мира. А буря уже шла навстречу.

Повесть написана в 1954 году, в середине прошлого века. Только что отгремела непогода, десять лет отделяли мир от трупного смрада, но казалось покой сейчас наставший, будет вечен. Точно так же, после первой мировой войны, мир казался незыблем, а старые враги примирились с неисполнимостью бредовых желаний. Буря бушевавшая четыре года прошла, нет ее. Если и слышны иной раз дальние раскаты, так то не у нас, далеко где то.

После того, счастливого писателя, читаю двух других, издавших книгу уж в конце ХХ века. Книга про город Грозный, про бои в в нем после новогодней 1995 года ночи. Две книги разделены сроком в пятьдесят лет. Люди так просто умирали в ту ночь, заживо горели в БМП, танках и машинах, получали прощальную в этом мире пулю в голову, отчего на асфальте, когда убирали трупы, оставались холмиками вулканчики с аккуратными дырочками наверху. Пули прошивали голову, затем асфальт и уходили в землю. Может быть те пули найдут, какие то археологи через тысячу лет. В этом мире несчастье и счастье так естественно соседствуют друг с другом. Они просто две стороны одной монеты, между ними всего два шага. Один шаг на край, второй уже на другую сторону.

Говорят, есть люди, умеющие предсказать будущее, но предсказания так темны, что больше похожи на бред, из которого при желании можно извлечь совершенно все.