Мост

Ты медленно поднимаешься на мост —

линия горизонта смещается вверх,

горбатая асфальтовая махина закрывает землю,

перед глазами

остаются

тяжелые облака,

которые гладят серую шкуру,

удобно укладываются на неё,

загораживают тебе дорогу,

и ты думаешь:

«Ещё немного

и я заберусь на самую высоту,

прогоню тучи,

они покатятся вниз,

освобождая небо,

обиженно плача,

а я буду стоять —

царь горы!»

… вот только ливень

заставит тебя спуститься

и спрятаться под мостом.

 

Ах, мой мальчик…