О чудаке хочу замолвить слово. Маленькая поэма
Он нищ, хоть сам себе не враг.
В его словах нет смыслов дельных.
Вся жизнь его как бы зигзаг
средь жизней ровно параллельных.
Своё он, смехотворный гнул.
Он страстью к собственному богу
всё чуждое перечеркнул
и в глушь свернул, презрев дорогу.
Он поступил с дшой своей
так, как с Эвклидом Лобачевский.
Я судеб не знавал кривей.
Он мудр, как змий, а почерк детский.
На мир он взглядывает вдруг,
как бы глоток душою сделав.
В глазах он пустяка испуг,
а в страшном вдруг смелее смелых...
Кто скажет - скоморохов род?
Не продолжает он их рода.
Он весь чуть-чуть наоборот.
Стандарты создаёт природа,
штампует души и тела,
и дух, и плоть сплетает в звенья,
и вдруг, как будто бы со зла,
как бы в порые откровенья
возьмёт такого и создаст -
невероятного, смешного.
Но в нём - неведомого пласт,
всё неожиданно и ново.
Он противозаконен, он
вне кодексов, традиций, правил,
но, словно ясновидца сон,
он всех задуматься заставил.
Хоть шёл он мимо тех же вех
и тех же мест, где шли мы сами,
он отличается от всех
любовью, смехом и слезами.
