Дорожное 2

Назаров Александр

Парк, закрытый на просушку,

в неземном апреле тает.

Александр Сергеич Пушкин

злится: что за жизнь пустая?

И зачем она даётся

(бьётся смертным без опаски)?

В Питере – ни тени солнца,

ни намёка близкой Пасхи.

Дома сядешь у камина,

нижешь зря словечек цацки,

мол, идём дорогой длинной,

а конец всегда дурацкий.

Наблюдая (продан! предан!),

как начальству лижут жопу,

грустно думает: уеду

к чёрту, к дьяволу, в Европу.

Собираю чемоданы,

раздаю стихи знакомым,

вечно чёрным, вечно пьяным

прогони меня из дома,

потеряй меня в капусте,

зашагай меня не в ногу…

Только снова не отпустят

за границу, слава Богу.

Пояс затяни потуже,

не насилуй свой французский…

И кому там русский нужен,

да к тому же чёрный русский?

Кто нас маленьких услышит?

И над бездной разговора –

город, неизменно пышный,

бесконечно бедный город.

Он поманит и обманет

пошлой славы погремушкой…

Зазвенит струна в тумане:

что же ты наделал, Пушкин?

Нам давно итог известен –

что танцующий от печки

добредёт дорогой чести

до проклятой Чёрной речки.

Не дают поэтам спуску,

чёрны мы, белей не станем –

каждый честный, каждый русский

этой пулей будет ранен…

Жизнь жестокие игрушки

дарит нам, но, слава Богу,

Александр Сергеич Пушкин

отправляется в дорогу –

в край, где всё для сердца мило,

где покой душа отыщет,

в край, где отчие могилы

да родное пепелище.

Мчатся кони, с ветром споря,

колокольчик под дугою,

о моё святое горе,

Святогорье дорогое,

там, где вечные избушки,

там находим жизни силы –

там, где вера, там, где Пушкин,

там, где отчие могилы…

Вот и склеилась беседа,

вот и думаешь, старея:

я отсюда не уеду,

к счастью, просто не сумею…

И звенит до Святогорья

колокольчик под дугою:

о моё святое горе,

Святогорье дорогое…

Сколько б в жизни не изведал,

благодарен без изъятья

за спасительные беды,

за сомнительное счастье,

да за бедные избушки,

да за долгую дорогу,

где А.С. Бессмертный Пушкин,

даль равнин и голос Бога…

Парк, закрытый на просушку,

обсыхает понемногу.

Александр Сергеич Пушкин,

прогуляемся немного?

Разбежимся речью бойкой,

прочь сомненья и досада!

Мимо Марсова, вдоль Мойки,

незабвенным Летним садом.

Не о главном, так о лишнем…

И над нашим разговором

город, неизменно пышный,

бесконечно бедный город,

где с Творцом в неравном споре

всё поёт душа живая,

незабвенный голос горя

с благодарностью сливая…