Урод
Стоит бабуля, ворошит записки
В притворе. Поглядела на меня,
С поклоном молвит:
- Я просматриваю списки,
Молюсь за внука, вот уж с января.
- А что случилось?
- Ранило осколком,
В ступню, вот стал уродом в двадцать лет!
Слова такие меня сбили с толку,
Немного помолчав, я дал ответ.
- Он не урод, а инвалид во-первых,
Исчастье то, что он остался жив.
Осколок вынут, скрепят жилы, нервы
Врачи - кудесники, и это во-вторых.
Молится надо, унывать не время,
Не всякий понял, что идёт война,
Так встанем на молитву вместе с теми,
Кто раны терпит за други своя.
