Урод

Стоит бабуля, ворошит записки

В притворе. Поглядела на меня,

С поклоном молвит:

- Я просматриваю списки,

Молюсь за внука, вот уж с января.

 

- А что случилось?

- Ранило осколком,

В ступню, вот стал уродом в двадцать лет!

Слова такие меня сбили с толку,

Немного помолчав, я дал ответ.

 

- Он не урод, а инвалид во-первых,

Исчастье то, что он остался жив.

Осколок вынут, скрепят жилы, нервы

Врачи - кудесники, и это во-вторых.

 

Молится надо, унывать не время,

Не всякий понял, что идёт война,

Так встанем на молитву вместе с теми,

Кто раны терпит за други своя.