Под утро

За горизонтом небо ткут,

Сплетая облачные нити

И пряча в тучах бисер звезд.

 

Художник непогод и гроз

Кромсает будущность событий.

Луна, подобная мотку,

В его руках скользит и тает,

И лает ветер на цепи,

Пока ему не скажет: "Спи!"

Его немыслимый хозяин,

Что держит тайны в рукаве.

Когда ж рукав он опростает,

То растечется по траве

Туман на утренней заре.