ГРАЧ НА ДУБЕ
Криком взрезая небес парусину,
птицы на родину правят разбег.
Талые воды текут по низинам,
точат собою слежавшийся снег.
Только леса не торопятся сбросить
грязный халат надоевшей зимы,
словно берёзы их жалобно просят:
«Не раздевайте! Простудимся мы».
И, собираясь ответить не грубо,
чтоб ненароком не вызвать их плач,
сев на макушку могучего дуба,
пробует голос вернувшийся грач…
