НА ЗАРЕ

Он вплывает в полусон –

дух жасмина ранним утром.

За распахнутым окном

куст в росе, как в перламутре.

 

Этот запах, этот свет,

отчего так бьётся сердце,

это в восемнадцать лет

ощущение бессмертья.

 

Это радость или грусть –

не понять, да и не стоит…

Мысль рождается из чувств,

как из сложного – простое.