НА ЗАРЕ
Он вплывает в полусон –
дух жасмина ранним утром.
За распахнутым окном
куст в росе, как в перламутре.
Этот запах, этот свет,
отчего так бьётся сердце,
это в восемнадцать лет
ощущение бессмертья.
Это радость или грусть –
не понять, да и не стоит…
Мысль рождается из чувств,
как из сложного – простое.
