Реинкарнационное

Едва в роддоме гаркнули: «Вылазь!»,

я сразу понял – жизнь не задалась,

вернее, догадался подсознаньем,

уже стремясь (на всякий) с Мирозданьем

наладить блат, найти взаимосвязь…

Запутать всё, Там явно мастера,

что было век назад, а что вчера –

не обозначив. Опыт мой дискретный

попал, как в ощип кур, под гриф секретный,

стерев нюансы худа и добра.

 

Мелькнут лишь ретро-кадры из картин,

в которых дворянин я, раб, кретин,

то еретик, то вечный жид миграций,

жаль, грех поверить в цикл реинкарнаций,

коль в статусе стоит: «христианин».

Чего уж не взбредёт в начале лет:

во мне, мол, дремлет гений, спит поэт,

рождённый для успеха, в честь богатства,

не ради ж пьянства, бл…ства, тунеядства,

и коллекционированья бед?

 

Увы, однако, выданный в долг путь

окажется не радостным ничуть,

зря только сам себя всерьёз дурачил.

Так, значит, в прошлых жизнях накосячил,

что в этой – не положена мне круть,

лбу, ждать велят обратный бумеранг.

Не оттого ль столь низок ныне ранг,

я невезуч на деньги, цацки, женщин,

не счесть ушибов, шрамов и затрещин,

гол тыл, слаб фланг, течёт в купальне шланг.

 

Вот потому, злой зависти микроб

и не вогнал меня досрочно в гроб,

не съев подкорку мозга головного,

ведь у кого всего сегодня много,

в Тот мир не втащит лишний гардероб.

Кто знает, вдруг, владельцам вилл и яхт

припомнят гнусь, которую творят,

листая «Дел» их жёлтые страницы?

Глядь, в будущем – они клопы, мокрицы

иль рыжих тараканов дружный ряд…