Сивуха

Пардон за стиль вульгарного сравненья,

но ты мне, помню, сразу показалась

продуктом самогонного варенья,

настойкой, что целительной сказалась.

Ага, во хмель вогнать легко умела,

сподвигнуть ли в постели на геройства,

а если голова с утра болела –

побочные (куда без них-то?) свойства.

 

Лишь я, всё улучшался, точно виски,

настаиваясь крепче с каждым годом,

стараясь думать менее про риски,

впрок вкусом утончался мимоходом.

Душевному капризу потакая,

мешал тебя с напитками другими,

«ерша» разнообразия алкая,

намереньями движимый благими.

 

Не ощущая капли благородства

в твоём, не шибко вычурном букете,

мной не желалось пальму превосходства

стяжать в совместно-спевшемся дуэте.

Ни разу твоего не ранил слуха,

хоть на язык безудержно просилось –

ещё с начала – прозвище «Сивуха»,

которое мне б точно не простилось.

 

Пусть внешне – не типичный пролетарий,

и внутренне не прост, коль покопаться,

ты мне была, почти как планетарий,

где звёзды глаз, то гаснут, то искрятся.

Теперь, на грани блёклых лет заката,

когда твой дух с вещами испарился,

дерзну заметить: ты ж и виновата,

что я когда-то скурвился да спился…

 

И всё-таки, терзаемый похмельем

волнительных своих воспоминаний,

икну: «с каким томленьем-упоеньем,

я б повторил процесс тех возлияний!»