Тральщик. Монолог краснофлотца

Ботинки примерзают к палубе,

И коркой льда покрыт бушлат.

Хотя заря как прежде алая,

Давно не смотрим на закат.

 

Работа наша круглосуточна,

Вперёд конвоя мы бредём,

Не дай Бог, что-то не получится,

Мы первые на дно пойдём.

 

И служба, вроде бы, не пыльная,

Не бьёмся с фрицами в упор.

В морских просторах ищем мины мы.

Живые, вроде, до сих пор.

 

Мне у виска покрутят пальчиком,

«Ты что переживаешь, друг?»

Но гибнут пароходы-тральщики,

Взорвались аж семнадцать штук.