Само✓ёт
Каждым утром смотрю на огромный шар:
он, как Пантагрюэль, пеной руки трёт,
а потом забирается не спеша
в небо.
В небе летит самолёт,
отражаясь в блестящих глазах МГУ
словно ангел почтовый.
— Лети, лети!
И летит — с грейпфрутово-сочных губ
солнца смайловое ассорти.
Я ловлю —
и веснушчатая земля
под моими ногами шуршит листвой.
Разбегаюсь,
по небу бегу, смеясь,
самолёт догоняя, кричу: «Постой!»
Улетел...
Дребезжа, бегунок-трамвай
рельсо-молнию города застегнёт.
Засыпая,
со мной говорит Москва
и показывает... самолёт.
