Само✓ёт

Каждым утром смотрю на огромный шар:

он, как Пантагрюэль, пеной руки трёт,

а потом забирается не спеша

в небо.

В небе летит самолёт,

отражаясь в блестящих глазах МГУ

словно ангел почтовый.

— Лети, лети!

И летит — с грейпфрутово-сочных губ

солнца смайловое ассорти.

Я ловлю —

и веснушчатая земля

под моими ногами шуршит листвой.

Разбегаюсь,

по небу бегу, смеясь,

самолёт догоняя, кричу: «Постой!»

Улетел...

Дребезжа, бегунок-трамвай

рельсо-молнию города застегнёт.

Засыпая,

со мной говорит Москва

и показывает... самолёт.