Городу N
Канавы нужны,
чтобы ноги ломать в темноте;
координируй походку,
градус и градиент.
Макулатура усопшая,
и ящики фонотек:
кладбище старых стихов
откроется в городе N.
Принято.
Хлопаю крышкой,
и – Bensonhurst Blues
Оскара Бентона.
Уговорил, Фердинанда.
В горизонтальную лёжку –
ван Эйс. Отосплюсь.
И ничего другого
мне больше не надо.
Где-то в настройках,
не в черепе, выше,
на небе седьмом
что-то сломалось,
запуталось, перемешалось.
Спи, Белоснежка.
Луна, превращайся в бельмо.
Все перебесятся
и перемелятся в детскую шалость.
Кости срастутся,
а гном околеет у блюда,
или на нём
понесут коротышку ногами вперёд.
Смилуйся, карлик,
гиеной рождённый ублюдок.
Точка поставлена.
Сон не берёт, не берёт…
Городу N
не хватает нормальной дороги и
микрорайон, где живу,
перерыт, перекопан.
Ночь – центрифуга.
Во мне стихотворные оргии.
А в перегаре – бекар.
И диез,
и бемоль.
И синкопа.
