Поэту

О, хрупкая душа поэта,

Тебе опять не спится под луной,

Вновь горький пепел сигареты

Мешаешь с жаждой, жгучей пустотой.

 

На вернисаже стёртых будней

В который раз ты пораженью рад,

В тебя стреляющих орудий,

Фигляру служащих, рабов- солдат.

 

И не познать того секрета,

Непостижимости венца границ,

На переломе пиетета,

Твоей рукой исписанных страниц.