Поэту

О, хрупкая душа поэта,

Тебе опять не спится под луной,

Вновь горький пепел сигареты

Мешаешь с жаждой, жгучей пустотой.

На вернисаже стёртых будней

В который раз ты пораженью рад,

В тебя стреляющих орудий,

Фигляру служащих, рабов- солдат.

И не познать того секрета,

Непостижимости венца границ,

На переломе пиетета,

Твоей рукой исписанных страниц.

Отзывы

ravel219.04.2024

Браво! =)

ravel2, благодарю Вас!)

Как хорошо!

Лариса Белы́х, спасибо огромное!

Великолепно!!!! Очень здорово!!!

Владимир Реут, спасибо за высокую оценку!

Сомнением полна душа поэта - Его рука, (неужто?) написав - Бросает в урну с проблесками света!.. - Белиберда!.. И в этот раз он прав...

Александр, браво!!! Благодарю Вас!

Я не поэт, мне это вовсе незнакомо, От полноты зависит - сна иль дрёма! Мне не познать видать сего секрета, Не курю, не пью в мученьях до рассвета!

NIKOLA, так все мы не поэты, однако что нибудь да пишем))