Странник

Проклятья шлёт, бредя устало,

Тревожа пыль чужой дороги,

Шагнувший в пропасть с пьедестала,

Где обитали полубоги.

Сжав в кулаке все карты будней,

Блестит безумными

зрачками,

Спешит, желая до полудня,

Расстаться с щедрыми дарами.

Глазами жадно ищет встречных,

Рукав прохожего цепляя,

Вопросом мучаясь извечным,

К груди с надеждой припадает.

Потухших связок стылых хрипы

Натужно валятся из губ:

- А вы

ноктюрн сыграть

могли бы

На флейте водосточных труб?