Под кашель, скрип очнувшихся подъездов...

Под кашель, скрип очнувшихся подъездов,

колдуешь ты на кухне подле «турки»,

из пепельницы вытряхнув окурки

сожжённых фраз, истлевший пепел жестов.

 

Чего же нам останется с тобою?

тебе – забыть, о чём наговорила,

когда в своих фантазиях парила,

а мне – продолжить звать тебя «судьбою».

 

Списавши юность, молодость истратив

на не пойми кого, терять как будто

и нечего, ну, разве, это утро,

просохший пот искомканной кровати…

 

Рутина. Ни под кайфом, ни под стрессом

уже не тянет к смене обстановки –

в трамвае, отсчитав три остановки,

иль экстренным полуночным экспрессом.

 

Смешно, представив чьи-то глазки-губки,

разлиться в полутоне акварельном.

Экс-мастер спорта в сексе скорострельном,

храню медальки, памятные кубки,

 

сдуваю пыль с почётных грамот мятых,

врачую ли душевные ушибы.

Хоть кто-нибудь меня растормошил бы!

но, сгинула пора затей занятных,

 

а значит, перевёрнута страница

с участием шальных попутчиц-странниц.

Далёк я – от сердец чужих и задниц.

Ты? тоже мне, царица-небылица.

 

И всё-таки, огромное Спасибо

за капельку добра, довесок чуда,

что утром снова вымыта посуда,

что есть куда прийти, сбежать откуда,

не рвясь меж двух дилемм: «а вдруг?» и «либо…»