Под кашель, скрип очнувшихся подъездов...

Под кашель, скрип очнувшихся подъездов...
Под кашель, скрип очнувшихся подъездов,
колдуешь ты на кухне подле «турки»,
из пепельницы вытряхнув окурки
сожжённых фраз, истлевший пепел жестов.
 
Чего же нам останется с тобою?
тебе – забыть, о чём наговорила,
когда в своих фантазиях парила,
а мне – продолжить звать тебя «судьбою».
 
Списавши юность, молодость истратив
на не пойми кого, терять как будто
и нечего, ну, разве, это утро,
просохший пот искомканной кровати…
 
Рутина. Ни под кайфом, ни под стрессом
уже не тянет к смене обстановки –
в трамвае, отсчитав три остановки,
иль экстренным полуночным экспрессом.
 
Смешно, представив чьи-то глазки-губки,
разлиться в полутоне акварельном.
Экс-мастер спорта в сексе скорострельном,
храню медальки, памятные кубки,
 
сдуваю пыль с почётных грамот мятых,
врачую ли душевные ушибы.
Хоть кто-нибудь меня растормошил бы!
но, сгинула пора затей занятных,
 
а значит, перевёрнута страница
с участием шальных попутчиц-странниц.
Далёк я – от сердец чужих и задниц.
Ты? тоже мне, царица-небылица.
 
И всё-таки, огромное Спасибо
за капельку добра, довесок чуда,
что утром снова вымыта посуда,
что есть куда прийти, сбежать откуда,
не рвясь меж двух дилемм: «а вдруг?» и «либо…»