День восьмой

Отоспаться пора после прошлой недели длинной.

Вроде, всё получилось — лягушки, медведи, люди.

На рассвете смотрю — завалялся кусочек глины.

Из остатков слепил утконоса. А что? Пусть будет.

 

Серафим говорит: «Недоутка утонет в луже.

Тут подходит не клюв, а, скорее, свиное рыло!».

И язвительно ржёт. На себя посмотрел бы лучше.

Что, с него, бестолкового взять — голова да крылья…

 

Наплодил остряков… Это ж всё не в кредит, а в дар вам!

Но обидеть Творца, без сомнения, может каждый…

И вообще, не будите, пока не родится Дарвин.

Любопытно послушать, что он про зверей расскажет.