День восьмой
Отоспаться пора после прошлой недели длинной.
Вроде, всё получилось — лягушки, медведи, люди.
На рассвете смотрю — завалялся кусочек глины.
Из остатков слепил утконоса. А что? Пусть будет.
Серафим говорит: «Недоутка утонет в луже.
Тут подходит не клюв, а, скорее, свиное рыло!».
И язвительно ржёт. На себя посмотрел бы лучше.
Что, с него, бестолкового взять — голова да крылья…
Наплодил остряков… Это ж всё не в кредит, а в дар вам!
Но обидеть Творца, без сомнения, может каждый…
И вообще, не будите, пока не родится Дарвин.
Любопытно послушать, что он про зверей расскажет.
