Чуть подснежник
Странное дело: не ищешь — найдёт само,
станешь искать — потеряешь ещё сильней.
Тёпленький Чуть, замыкаясь на дня замок,
с каждой находкой чуть остывал, но с ней
Чуть по чуть-чуть распутывал узелки
дивных созвездий на нити и пустоту:
те, что искрились, были собой легки,
как простота в надежде увидеть ту,
что остужала градусное тепло:
если в душе ни цельсия, то стихи
так и останутся мёртвым скоплением слов.
Чуть не хотел быть найденным ей в них и
перепроверил ключ. И чёрт бы с ней:
пусть расставляет свет на исходе дня —
ловит на консервированного живца.
О, если можно б было творить во сне!
Чуть бы закрыл глаза и представил, для
ночь для себя, как будет в траве мерцать
фосфором глаз, моргая издалека
страшной до пепла, плавящей день жаре.
Тёпленький Чуть — прохлада его легка
ровно настолько, чтобы себя не жалеть,
пряча под снегом взбалмошное «само».
Чуть и холодным тёплым остаться смог.
