Про любовь
Любовь чего то разрушает,
Вместо того чтоб
вдохновлять.
Она приходит в марте...
К маю,
Уже уходит, твою ж мать...
У ней каникулы на лето,
чтоб накупаться, загореть...
Еще чтоб оплатил ей кто-то это...
Пускай не все, хотя бы треть.
А осенью, в тепло, к камину
И снова вспомнит о тебе.
Да, вот такую ты скотину
Нашел наперекор судьбе.
