сплин

А вот и наша осень.
Грусть.
Ненастье.
Бредет, бредёт стена сутулых спин.
А я ищу в толпе
всё то же платье,
и плечи,
шею,
взлёт волос,
и взгляд веселый и невинный - 
той,
той, которую вознес
в мечтах
на горние вершины...

Зима грядёт.
Хандра.
Крепчает сплин.

Со мною рядом горних нет вершин?
Пожухли платья?
Взгляды потускнели?
И всё не так,
не так?
А еле-еле?..

НО ПОМНИТЬ ПЛАТЬЕ,
ШЕЮ,
ВЗГЛЯД НЕВИННЫЙ -
НЕ МОЖЕТ БЫТЬ
ЗАПРЕЩЕНО!

Я ПОМНЮ.

И КЕМ ЖЕ ЭТО СЧАСТЬЕ МНЕ ДАНО?!