Вот очередь к жёлтому дому

Вот очередь к жёлтому дому,

В миру, по простому, к дурдому.

В ней каждый второй поэт,

Не верите? Скажете нет?

 

Кучкуются фаны, погоды,

Ещё бы! На лоне природы.

А этих всё бесит изрядно,

Фингалом докажут наглядно.

 

Вот те отделились от кучки,

У них есть мозольные ручки.

Они очень заняты, вроде,

Пол жизни, у них в огороде.

 

Философов, стройный тут ряд

И жизнь их всегда стройотряд.

Есть пара восторженных фей

И чувство целуют дисплей.

 

Общительны, просто трындец

И каждый тут счастья кузнец.

Энергии, вихрем кружась,

Все строки - лишь правда Божась.

 

Диагноз, для многих любовь,

Грызут её словно морковь.

К буйным никто не отправит.

Она их и так отравит.

 

Р. S.

 

Я мимо шла и бред несла

И мне не дали два крыла.

Кричат поэты мне во след,

В дурдоме не дают конфет.