Балетное

"Ореховая рощица резная –

работа деревенского пруда".

Похоже на поэзию? Не знаю.

Ансамбль слов. И звуков чехарда.

 

Хоть пользы нет, зато заносит в степи,

и степень безрассудства – выше крыш.

Ты говорил: поэта - время терпит;

теперь ещё и лечит, говоришь.

 

Сокровища - в скопленьях многоточий,

"...а соловьи весной увлечены...".

Поэзия должна быть между прочим:

твой "берег, лодки" - "бреги и челны".

 

Настраиваю датчики пиита,

ловлю волну от образных антенн.

Балетных слёз и пота в стих залито -

все тридцать два волшебных фуэте.

 

Без фабул - и сюжет со мною в контрах,

Эл Гэ - в темнице, век тоскует там.

Трико, пуанты есть. Но, щучий потрох, -

стихи - не фуэте. А фуэта.