Балетное
"Ореховая рощица резная –
работа деревенского пруда".
Похоже на поэзию? Не знаю.
Ансамбль слов. И звуков чехарда.
Хоть пользы нет, зато заносит в степи,
и степень безрассудства – выше крыш.
Ты говорил: поэта - время терпит;
теперь ещё и лечит, говоришь.
Сокровища - в скопленьях многоточий,
"...а соловьи весной увлечены...".
Поэзия должна быть между прочим:
твой "берег, лодки" - "бреги и челны".
Настраиваю датчики пиита,
ловлю волну от образных антенн.
Балетных слёз и пота в стих залито -
все тридцать два волшебных фуэте.
Без фабул - и сюжет со мною в контрах,
Эл Гэ - в темнице, век тоскует там.
Трико, пуанты есть. Но, щучий потрох, -
стихи - не фуэте. А фуэта.
