О душе
Душе не помеха четыре стены.
Она рьяно рвется на воздух.
Туда, где растут полевые цветы,
Где можно летать, не боясь высоты.
И тает на солнце подсолнух.
Её не завяжешь на сотню узлов.
Чтоб разом заполнишь пусто́ты.
Её не порежешь о колкость из слов,
Она не страшится цепей и оков,
И ржавых клинков эшафота.
Душа — это тот, эстетический лес,
Без точных границ и масштаба.
То был Человек, то внезапно исчез.
Ему предрекали трагичный конец,
Ведь смысл души не познал он.
Одни говорят, она где-то в груди,
Словно пятый клапан у сердца.
Другие уверены, что как не смотри,
А только дожив до почтенных седин —
застанешь её в слабом тельце.
И тут наблюдается тонкий аспект,
С обилием выводов скверных.
Сомнение с верой схлестнулись навек:
Душа нам награда, а может, дефект?
Где факты, что она бессмертна?
Корнем уходит в года этот бой,
О том, где у жизни начало.
Душа ли тому оказалась виной?
И вдруг приведёт этот спор роковой
На обочину рая и ада...
