О душе

Душе не помеха четыре стены.

Она рьяно рвется на воздух.

Туда, где растут полевые цветы,

Где можно летать, не боясь высоты.

И тает на солнце подсолнух.

 

Её не завяжешь на сотню узлов.

Чтоб разом заполнить пусто́ты.

Её не порежешь о колкость из слов,

Она не страшится цепей и оков,

И ржавых клинков эшафота.

 

Душа — это тот, эстетический лес,

Без точных границ и масштаба.

То был Человек, то внезапно исчез.

Ему предрекали трагичный конец,

Ведь смысл души не познал он.

 

Одни говорят, она где-то в груди,

Словно пятый клапан у сердца.

Другие уверены, что как не смотри,

А только дожив до почтенных седин —

застанешь её в слабом тельце.

 

И тут наблюдается тонкий аспект,

С обилием выводов скверных.

Сомнение с верой схлестнулись навек:

Душа нам награда, а может, дефект?

Где факты, что она бессмертна?

 

Корнем уходит в года этот бой,

О том, где у жизни начало.

Душа ли тому оказалась виной?

И вдруг приведёт этот спор роковой

На обочину рая и ада...