Хомут

Хомут коммутатора

муторно вторит кому-то;

глухая водяра

стакан подоконника ест.

На улице лунно,

и в раме стекло звездануто.

Моя вертикаль горизонта

сбивается в крест.

 

В сиреневых тенях

душа непонятна и пега;

на что напоролся случайно,

за то и борись.

В моём перекрёстке

сращенье оливы и певга,

а в Страстную пятницу

с ними растёт кипарис.

 

Ячейки и круглые нолики

немощны, слабы.

На проводе вечность,

но в ней человечества зуд.

Я что-то несу,

и, возможно, своё донесла бы;

в Небесное царство

меня всё равно пронесут.

 

А там по делам,

но делами не славлюсь я как-то;

а там по заслугам -

(понятно ежу и ослу).

Я это пишу

на рассвете и после заката,

и это, возможно,

зачтётся реестром заслуг.

 

А что не зачтётся,

известно кругам извращённым:

им бисер у носа

намного ценней янтаря.

...Нам нет плащаницы,

и мёрзнем с тобой под плащом мы.

И кто не распят,

закопают,

сожгут,

говорят.