Поэзия - она какая?
Июльское знойное лето
Под солнцем нещадно палило,
Я мнил себя дивным поэтом
И это безумно мне льстило.
Среди многолюдного пляжа
Лежал я на жёлтом песке
И воду глотая от жажды
Я так придавался тоске.
Хотелось улыбок и счастья,
Хотелось прекрасных стихов,
Но всё ещё было не ясно,
К поэзии был не готов.
Мечты только одолевая,
Мне всё не давали покоя.
Поэзия - она какая?
И что эта дама стоит?
Вопросы мне сыпались роем:
Как мне волновать чьи-то души?
Ведь надо быть даже героем,
К ним очень не равнодушны,
А я не геройского склада
И нет во мне к этому тяги,
И мне захотелось прохлады
Уже не поэту , бродяге.
И брёл я под солнцем палящим
Среди оголтелого пляжа
Непонятым и пропащим,
С душою чернее сажи.
Поэзия - она такая .
Я слышал повсюду голос
Душу легко сжигает,
Будто душа чужая.
