Поэзия - она какая?

Июльское знойное лето

Под солнцем нещадно палило,

Я мнил себя дивным поэтом

И это безумно мне льстило.

Среди многолюдного пляжа

Лежал я на жёлтом песке

И воду глотая от жажды

Я так придавался тоске.

Хотелось улыбок и счастья,

Хотелось прекрасных стихов,

Но всё ещё было не ясно,

К поэзии был не готов.

Мечты только одолевая,

Мне всё не давали покоя.

Поэзия - она какая?

И что эта дама стоит?

Вопросы мне сыпались роем:

Как мне волновать чьи-то души?

Ведь надо быть даже героем,

К ним очень не равнодушны,

А я не геройского склада

И нет во мне к этому тяги,

И мне захотелось прохлады

Уже не поэту , бродяге.

И брёл я под солнцем палящим

Среди оголтелого пляжа

Непонятым и пропащим,

С душою чернее сажи.

Поэзия - она такая .

Я слышал повсюду голос

Душу легко сжигает,

Будто душа чужая.