Они соврут, рыдая
Ни строчки, про любовь,
Прости, она убита.
На правый край листов,
Пишу : тема закрыта.
Не возродить мечту,
Доверие не купишь.
Ты встретишь свою ту,
С ней лучше, вот увидишь.
Те раны октября,
Зализывать устала.
И среди пустыря,
Стоять одна не стала.
Ни строчки, про любовь,
Прости, я не святая.
Нет правды у стихов,
Они соврут, рыдая.
