Ты думал лучше о красе.

Ты думал лучше о красе.

Мечтал о тех изгибах.

Что на песчаной на косе

есть злата переливы.

 

И так ценил тот дальний свет.

Быть может больше жизни.

А он всего лишь зла букет.

Не отличим от тризны .

 

И всё же мудрость верх взяла.

И сорвала все маски.

Краса с налётом естества.

Где кровь сочится в красках.

 

Погибших каждый божий день.

Кичится этим, дура.

Становится сама как тень.

Сошёл весь перламутр.

 

И только слёзы на душе

по тем судьбы картинам.

Оставишь молча их клише.

Не ошибайся, милый.

 

16. 3. 2024 г.