К читателю

Писать стихи плохие - стыдно,

Но не писать ведь мочи нет!

Ах, как порою мне обидно -

Никчёмный из меня поэт.

 

И совесть стонет во мне тяжко:

Что я творю, что я творю!

И я гоню её, бедняжку,

Засни скорее, говорю.

 

И снова мучаю тетрадку

Своею "творческой" стряпней.

Но Боже мой, но как же сладко

Месить мне рифмой прозы строй.

 

Не осуди меня, читатель,

Что будто ногтем по стеклу

Скребет мой стих - души предатель,

Хоть душу всю в него вложу.

 

Не то душа не глубовата,

Не то умишко не высок,

Но, право слово, так приятно

Побыть поэтом хоть часок.

 

Прости меня великодушно

Тот, кто любезность в мире чтя,

Мне ставит лайк из чувства дружбы,

И я тогда прощу себя.