Странный...
Довольно странный я субъект.
Никак не раскусить.
Носатый, словно древний грек.
Нет, точно не забыть.
Слова мои: то сладкий мёд,
То крепкий алкоголь...
От них то бабочкой полёт,
То жар в груди и боль.
На вид: не очень то и глуп,
И взгляд ни как у всех...
Эх, если б был не часто груб,
Имел б у дам успех.
Кусай меня иль режь ножом,
Не оголится суть...
Но кем-то ж быть-то я должо́н?
Стучит же что-то в грудь...
Да, странный. Да, ни с кем не в ряд...
Всегда особняком.
А то, что в сплетнях говорят,
Я с этим не знаком.
Упрёков и не сосчитать,
На сотнях сбился счёт.
Как нас, пиитов, понимать?
Кто понял, точно врёт!
