Насте

Вот лето пролетело — и ага,

не сжато и не смётано в стога —

осыпалось каштанами и киснет

под медленной улиточной ногой

красивой смерти.

Неживой огонь

неспешно разгорается на листьях.

 

У нас не пальмы, господи прости,

тут воробьёв с рябин бы отрясти —

орут перед зимой, как перед боем.

Какой ни есть, а всё же урожай —

горластый, пыльный ворох «приезжай», —

тут воздух жолт и небо жестяное.

 

Несёт снега на ягодном хвосте

таинственная птица свиристель,

день станет короток, закат — малинов.

 

…рябит в глазах от бликов и теней,

а весточки одна другой странней

летят над океаном

клином.