Дневник моего марта

Я пропахла больницей, лекарством, маразмом, отчаяньем, тленом.

Покурить, помолчать и подумать - большое роскошество.

Позапрошлое лето было таким охуенным!

Как сияла от счастья тогда моя пьяная рожица.

 

Оно стало последним (как знала)

И всё было можно.

Потому во все тяжкие, словно мустанг по прерии.

Сердце ныло и ныло, твердило, что всё это ложно.

А я, словно вампир, пила это лето с артерии.

 

Где я прошлой весною нашла в себе столько мужества?

И теперь я поблекла, раздавлена, вытерта, выпита.

Я похожа на алкаша, метила хлебнувшего.

Я не знаю сейчас никакого другого эпитета.

 

Разговоры о карме, грехах никогда не закончатся.

Говорят, отпусти, принимая во благо тяготы.

Боже, мне не хватает теперь моего одиночества.

Того пьяного лета, свободы и терпкой ягоды.