Дневник моего марта
Я пропахла больницей, лекарством, маразмом, отчаяньем, тленом.
Покурить, помолчать и подумать - большое роскошество.
Позапрошлое лето было таким охуенным!
Как сияла от счастья тогда моя пьяная рожица.
Оно стало последним (как знала)
И всё было можно.
Потому во все тяжкие, словно мустанг по прерии.
Сердце ныло и ныло, твердило, что всё это ложно.
А я, словно вампир, пила это лето с артерии.
Где я прошлой весною нашла в себе столько мужества?
И теперь я поблекла, раздавлена, вытерта, выпита.
Я похожа на алкаша, метила хлебнувшего.
Я не знаю сейчас никакого другого эпитета.
Разговоры о карме, грехах никогда не закончатся.
Говорят, отпусти, принимая во благо тяготы.
Боже, мне не хватает теперь моего одиночества.
Того пьяного лета, свободы и терпкой ягоды.
