Поэт был пьян...

Поэт был пьян, писал о том, что думал,

А думал много, долго и несытно.

Перебирал на перекурах струны

Своей души пропащей и солидной.

Листал воспоминания по датам,

А даты были черные на красном.

Дожившим траур, но кому-то надо

Быть вне времен, а стало быть, опасным.

Курилась ночь чадящею свечою,

А свечи нынче качеством неочень.

Поэт писал израненой душою

И, прозревая будущность, пророчил,

Телесно-пьян от скорби и бессилья.

В бессилии рождается смиренье...

Он плакал, как о матери, России,

Не находя ни слова утешенья.

 

Но временам придет пора забвенья.

Забвенье это верное лекарство

Ото всего, что вызовет волненье

В душе, в народе, в мире, в государстве.

И лишь поэт, меж временами хожий,

Напишет о забытом и далёком.

Он потому опасен, что не может

Молчать, как все "целованные" Богом.

 

Примечание: в данном контексте пропащая душа это душа обреченная на смерть в этом мире, душа, которую мир не принимает. Речь на о загробной участи, а о выживании в этой действительности.

Солидная - большая, широкая душа.