Скоро май разольётся

Скоро май разольётся зелёным цветущим морем

по земле и по небу; неважно, хоть стой, хоть падай.

Душный приторный воздух узнаешь и через сто лет:

с детства в памяти тащишь картины о том, как тонет

в этом море весь мир. Зверобой, медуница, мята…

 

В мерзком месиве марта мечтается о грядущем:

об искрящемся море — прогретом, зелёном, вечном;

концентрате пространства, как вкуса в кофейной гуще;

о небесных и местных садах и прекрасных кущах,

где цвет яблонь ложится, как снег, на худые плечи

 

и сминаются но́чи в комки рыжеватой слизи…

Воображение рисует по памяти, как с натуры,

безграничный и нежный, отчаянно твой Элизий:

пыль берёз, запах мёда, тюльпаны, шмели, ирисы;

март на красочном фоне — плохая карикатура

 

на хорошую жизнь и… да в общем, на “жизнь” как слово;

черно-белый набросок, не ставший зелёным маем.

Расцветает в стакане. Жалеешь, что не медовый,

опьяняющий ландыш. Упасть бы в его багровый,

удушающий приступ на месяцы ожидания.

 

2.03.2024