Скоро май разольётся
Скоро май разольётся зелёным цветущим морем
по земле и по небу; неважно, хоть стой, хоть падай.
Душный приторный воздух узнаешь и через сто лет:
с детства в памяти тащишь картины о том, как тонет
в этом море весь мир. Зверобой, медуница, мята…
В мерзком месиве марта мечтается о грядущем:
об искрящемся море — прогретом, зелёном, вечном;
концентрате пространства, как вкуса в кофейной гуще;
о небесных и местных садах и прекрасных кущах;
чтоб цвет яблонь ложился, как снег, на худые плечи,
чтобы но́чи сминались в комки розоватой слизи…
Воображение рисует по памяти, как с натуры,
безграничный и нежный, отчаянно твой Элизий:
пыль берёз, запах мёда, тюльпаны, шмели, ирисы;
март на красочном фоне — плохая карикатура
на хорошую жизнь и… да в общем, на “жизнь” как слово;
черно-белый набросок, не ставший зелёным маем.
Расцветает в стакане. Жалеешь, что не медовый,
опьяняющий ландыш. Упасть бы в его багровый,
удушающий приступ на месяцы ожидания.
2.03.2024
