Двадцать первый век

Двадцать первый век? Нет, не платина.
И не бронза даже, не медь.
Мы, как сироты среди кладбища -
Попрошайки чужих конфет -
Побираемся на чем свет.

И в поэзии нашей выжатой,
Блекло-чхотошной и чумной
Не играют каменьев выделкой
Слова. Брошены костью в гор-
Ле: не спастись хлебной коркой сухой.

Двадцать первый век? Нет, не платина.
Пишет каждый. Из всех стихов
В процентуре 105 - бредятина.
Без остатка, без веских "но!".
Не поэт - лишь подкидыш строф.

Вы пишите, пишите горестно.
И сжигайте свой мысле-бред.
Всем подросткам поэтство - поприще.
Так отсыпьте сиротке конфет:
Пусть нажрется и скажет "end!"