Ор зрения

Я ступаю ступеньками, и совершенна не лестница,

но идущий по ней – независимо, вверх или вниз.

Я меняюсь на вещи, и в каждой мне что-то мерещится:

то берёзовый сок, то - поплакать березой - каприз.

Обернуться кротом, чтоб нарыть тошноты резковатой,

не пропитанной соком осенним ядрёной земли,

но по дому лупасит ковшом временным экскаватор,

выбирая старательно окна, где шторы свели.

Мне ускорить бы шаг, чтобы дело по телу не шилось, чтоб, как в детстве, подснежник и небо - главенство угла.

Белозубость берёз и гробы - вот и вся моя живность,

и от флага до родины - тайна заветов легла.

Мы нажрёмся земли до небесных отчизных оскомин,

до прозревших кротов, до астрального крика души.

И Параски на Пасху Святую признают Прасковий,

а меня самокруткой докурят окопные вши.