Пустой
Неужели я всё сказал?
Выхожу на закат искусства
Всё собрав, чемодан-вокзал,
Провожаю гостившие чувства.
Или может быть Я гостем был,
Но потом охладел специально,
Чтобы чувств окружающих пыл
Отражать от себя зеркально.
Я не знаю, не знает никто,
Что в душе моей вновь происходит,
Только здесь давно пусто и всё,
Да и время напрасно проходит.
Не живу – выживаю, кручусь,
Существую, но мыслей меньше,
Буреломы, трясина, гнус
Окружают при шансе малейшем
Убежать, унестись от оков.
Дом-работа, зарплата-пища.
Соберусь вот, и был таков
Овдовеет моё жилище.
Оторваться мне нужно скорей,
Птицей молодость-жизнь пролетает.
Стал мой разум и слог бедней,
Здесь мне воздуха не хватает.
Есть проблема, конечно – куда?
Где искать мне дорогу к успеху?
Как в рулетке кручу города,
Превращая мечту в потеху.
Если честно, мне всё равно,
В этом плане я стал независим.
Но доволен ли буду потом,
Когда ставки свои завысим.
Вновь знакомый вокзал предо мной,
Альтер-эго моей печали,
Ухожу я дорогой одной,
К той, что вышел я в самом начале.
Проза – это для грубых сердец,
А поэзия дело юных,
Вывод мой, хоть совсем не мудрец:
Солнца меньше, дней больше лунных.
Завершаю своё нытьё,
Извините, что время трачу.
Ухожу из стихов в забытьё,
Потому что устал иначе.
23.06.2023 г.
