Диалог

ОНА: -А может хватит? Сколько можно!

Опять сидишь в своём стихе.

Ох. Как мне жить с тобою сложно

В каком виновна я грехе?

 

ОН: -Не называю я себя поэтом.

Хочу порядок навести в душе,

Я говорил тебе уже не раз об этом

Практически в любом своем стихе.

Ну, тише, не кричи. А что такого?

Ну дай же хоть немного посидеть в тиши

И нет здесь ничего плохого

В том, что раз в месяц я пишу стихи

Ведь я пишу их дома, на диване,

А не брожу по улице в тоске

И хоть не уделяю должного внимания,

Но посвящаю все стихи тебе

Ты хочешь слов, а я- побыть с мечтами

Ведь это лучше чем вино и кокаин

Когда летает в воздухе меж нами

Не славный Купидон, а лишь табачный дым

Так что прости мне эту слабость

И строго не суди мои грехи.

Ах. Если бы ты знала, что за радость

Когда раз в месяц я пишу стихи