200/300
И снова глюк, скорее, явный бред.
Коктейль из поражений и побед.
Среди двухсотых мой погибший дед -
здесь и сейчас, через десятки лет.
Я пью коктейль, горчащий и хмельной,
иду за мёртвой и живой водой.
Мне в помощь - сказки путаный сюжет,
и знаю я - назад дороги нет.
Ни оглянуться, ни сойти с пути,
по жизни искалеченной идти
без отдыха, сбивая в кровь ступни,
через года, делённые на дни,
где утро мудрое, а вечер добр и тих,
и каждый вздох рождает новый стих.
Как мало остаётся дней таких!
А я - не знаю, кто. Быть может, псих,
удравший из приюта, за водой
бредущий по дороге столбовой.
А может, я - Алёнушка, сестра,
тяну́щая трёхсотого по тра-
вушке-муравушке, зло матерясь.
Век двадцать первый.
Сказка, правда, грязь.
