Ракушки

Пустые ракушки всë чаще в моих неводах,

Всё реже - красивые редкие синие рыбы.

Скорее всего, дело в "очень почтенных" годах,

Которые давят на хрупкие плечи, как глыбы.

 

Всë больше не рифмы, а рифы встают на пути,

Я бьюсь о них сердцем, и в строчках поэзии мало.

Мне жизнь односложно сказала:так вышло,прости

Уже не получится, смело, воздушно и ало!

 

Февральское небо, как гулкий колодец, черно.

Картавые галки, ужель, принесут вдохновенье?

Умом принимаю я данность угрюмую, но...

Пусты невода мои, нет в них жемчужин - спасенья.

 

Корëжась от холода, стонет февральская стынь,

Забытая лодка, и вмëрзшие в...облако, сети.

Поэзию пью, но на привкус такая полынь-

Кому они " сдались" стихи мои странные эти?