Назад

Не выходя из чëрной полосы,

спросонья, не отбрасывая тени,

пытаешься схватиться за уздцы

капризного хромого провидения.

Шмальнуть контрольным (чтоб наверняка) –

купить билет из Нифига в Пока,

от Фиолетово в любом из направлений.

 

И пальцы псевдокрестиком сложить,

перекурить и снова подорваться,

чтоб ежедневный фарс сменить на жизнь

в какой-нибудь неведомой локации.

Нырнуть в плацкарт, залечь на полке над...

Где собственный рождается примат

эмоций против встроенного рацио.

 

Куда несëт? А разве в этом суть?

Беги и не испытывай сомнений.

Так хорошо забыться и уснуть,

ни разу не жалея, что не гений.

Что не святой и даже не герой.

Зато не словишь пулю под ребро

под счëтчик, что накручивает пени.

 

За окнами беснуется вокзал,

ревёт себе толпой многоголосой.

Родные в ней почудятся глаза,

и этот взгляд тебя как в прорубь бросит.

И ты рванëшься к тамбуру назад,

чтоб главное ещё успеть сказать...

 

Гудок. И тут же опустел перрон.

Лишь тëтка с квасом, пироги с картошкой...

А рядом – смутный силуэт, и он

прощально помахал тебе в окошко...

И поезд тронулся... Ты рвешь стоп-кран,

пока не навалился липкий страх,

затягивая в бесконечный мрак

утраты, безнадëги и печали...

 

Выносит,

мерно зуммером частя.

Усталый голос: "Сто на пятьдесят.

Ну, всё, коллеги...

вроде откачали".