Назад
Не выходя из чëрной полосы,
спросонья, не отбрасывая тени,
пытаешься схватиться за уздцы
капризного хромого провидения.
Шмальнуть контрольным (чтоб наверняка) –
купить билет из Нифига в Пока,
от Фиолетово в любом из направлений.
И пальцы псевдокрестиком сложить,
перекурить и снова подорваться,
чтоб ежедневный фарс сменить на жизнь
в какой-нибудь неведомой локации.
Нырнуть в плацкарт, залечь на полке над...
Где собственный рождается примат
эмоций против встроенного рацио.
Куда несëт? А разве в этом суть?
Беги и не испытывай сомнений.
Так хорошо забыться и уснуть,
ни разу не жалея, что не гений.
Что не святой и даже не герой.
Зато не словишь пулю под ребро
под счëтчик, что накручивает пени.
За окнами беснуется вокзал,
ревёт себе толпой многоголосой.
Родные в ней почудятся глаза,
и этот взгляд тебя как в прорубь бросит.
И ты рванëшься к тамбуру назад,
чтоб главное ещё успеть сказать...
Гудок. И тут же опустел перрон.
Лишь тëтка с квасом, пироги с картошкой...
А рядом – смутный силуэт, и он
прощально помахал тебе в окошко...
И поезд тронулся... Ты рвешь стоп-кран,
пока не навалился липкий страх,
затягивая в бесконечный мрак
утраты, безнадëги и печали...
Выносит,
мерно зуммером частя.
Усталый голос: "Сто на пятьдесят.
Ну, всё, коллеги...
вроде откачали".
