Птицы
Нынче, природа сошла
С ума.
Холодно лето, тепла
Зима.
Принесло беду, хоть
Кричи.
Объявились мутанты –
Грачи.
Не на север-юг лежит их
Путь.
Все смешалось вокруг, пропала
Суть.
Изменений природы вышел
Итог.
Маршрут их теперь, запад-
Восток.
Сперва, было
Наоборот.
Манил грачей запада
Огород.
Даже озимь, как
Не стремись,
Не могла от острых клювов
Спастись.
Но их так стали там
Встречать,
Только перья от дроби и пуль
Летят.
А обратно стаи никто
Не ждал.
Поживятся теперь, вот и
Финал.
