Судьба
Судьбина в кресле вяжет ткань с узором,
Вплетая нитью всё, что можно вплесть.
Недобро сморит. Пристально с укором.
Подарок мне? Иль всё же - это месть?
В той ткани на просвет: не шёлка нити,
И даже спутанная в клочья борода...
- Что дам, сердечный друг, то и носите.
Тут от невинности размах и до стыда.
Такой вот странный выдали мне вестник.
Попробуй только дар сей не принять...
Собственноручно ж вычерканы дести,
И вспять не повернуть - ни дать, ни взять.
- Постой! Вот лента сбоку вроде алым…
Похоже чем-то на китайский нежный шёлк.
- Судьба, спасибо!
Бросила, привстала…
В блокноте свой записала, молча: «В долг!»
- Прости, товарищ. Некогда мне. (Вышла).
Прикрыл я тряпкой наготу... Всё давит, трёт.
- Да что ж управы нет, Господь Всевышний?
Смотрите, скроено всё задом наперёд!
Задумался. Гневить не стал...Не плакал.
Видать не время подводить ещё итог.
Бывали в жизни злее передряги.
Вот солнце в тучках заблистало. - Здравствуй, Бог.
