Цветные вина

Витиеватые цветные вина.

И поджарая тонкая вата.

Не разгибая поддатые спины

мы хуярим на мёртвое завтра.

 

Мне не больно, а просто пусто

смотреть на худые нули.

Вы не спрашиваете что я чувствую.

Хотя, попытаться могли.

Безуспешно. Выкину на хер.

Оставьте любезности для дам.

Я не добрый сосед Паркер.

Моё милосердие трещит по швам.

Здесь и сейчас трясутся руки,

пепел, издеваясь, падает на пол.

Без баб, как Гена Букин

удовлетворяю себя залпом

сотней тысяч промилле.

По ночам меня радует зоопарк.

 

«Лето.

Я изжарен, как котлета».

 

При производстве людей

я — производственный брак.

Ни секунды не расстроен,

где-то меня ждёт голгофа.

Но бесконечная «treue»

заставляет вставать снова.