Она

Там, где мир у дьявола под пятой,

тьма порой не кажется темнотой.

Там гуляет женщина в белом платье,

у которой очи, как виноград,

потому так сладок лукавый взгляд,

потому так манят её объятья.

 

Безмятежным утром слова чисты.

Как детей, целует она цветы,

и несёт в ладонях живую воду.

Но потом с цепи отпускает ад,

и в огне зенитном легко горят

цветники, внимавшие цветоводу.

 

Позволяя смертным любую блажь,

надевает женщина камуфляж –

не спугнёшь, не спутаешь с тварью тленной.

И тогда печали земля полна.

Отовсюду слышно: «Идёт она!»

И война идёт по своей вселенной.