Мой друг

Ты был поэт, ну как поэт,

Дань моде отдавая,

За коньяком встречал рассвет,

Зарывшись в вырезки газет,

Ты пил, стихи кропая.

 

Ты жадно жил, как воду пил,

Любил красивых женщин.

Два метра ростом, сексапил,

Ни разу честь не уронил,

Был даже как то венчан.

 

Но краток миг, когда поник,

Устав от постоянства,

Ты все бросал,включал "ручник",

Ты много клал "за воротник",

Уйдя в разврат и пьянство.

 

Виски блестят, за пятьдесят

Вся жизнь перевалила,

А ты один, пусть говорят,

Что зря прожил, что виноват,

Что впереди могила.

 

Уж многих нет подруг тех лет,

А ты живёшь, встречая

Опять за коньяком рассвет,

Не зная горечи и бед,

Ты пьешь, стихи кропая.