Не Я

Вышибал мозг заботливо пробки,

чтоб не сразу я перегорел.

Спешно явь выносилась за скобки,

иллюзорный чертился пробел.

Понедельник казал Воскресенье,

нахимичивши с календарём.

«Whisky» путался с нашатырём.

Мир же искренне врал: «во спасенье!»

 

Иль при рожках петлял некто слева,

налипал по бокам ли конвой, –

ободрял себя в виде сугрева:

то не я, это всё не со мной!

Хоть улик мне сухую вязанку,

а хоть мокрую высыпь на стол,

тычь в лицо с отпечатками ствол –

худо-бедно сползу в несознанку.

 

Разглагольствовал каждую полночь

разум, точно пижон-буржуа:

мол, чуток похожу с ником «Сволочь»

и, конечно, сменю амплуа.

Несомненным когда-то казалось,

исключив недолёт, перебор,

что нескоро, болячек набор

завещает склерозная Старость.

 

Пояса часовые, эпохи,

бой курантов сверял по себе.

Если вовсе дела были плохи,

все претензии – к глупой Судьбе.

Раз не стал установщиком «правил»,

чьи-то пользовать – не для меня,

всё равно ж это типа не Я!

Я, себя где-то снова оставил…